jueves, 16 de noviembre de 2017

Vieja Patria


A mí la patria me huele a naftalina,
a sangre de toros y toreros y a mierda de caballo,
me huele a blanco y negro y a brasero,
me huele a patatas hervidas y a tocino rancio,
a danzas olvidadas y a canciones imposibles.
A mi la patria me huele a lo de siempre,
me huele a lo evidente,
pero yo no tengo la culpa de que los patriotas no se modernicen.
No tengo la culpa de que la patria sea una antigualla
que solo existe en mentes carcomidas
por el polvo de los siglos y de las hazañas.
A mí la patria no me sabe a nada
por eso prefiero apartarla y comerme la vida,
la patria la dejo para los que están a dieta
de libertad y de sabiduría.

miércoles, 15 de noviembre de 2017

Palabras


Se habla tanto que de tanto hablar
ya nada de lo que se dice tiene sentido.
Palabras que brotan de las bocas
como torrentes de agua desbocada
que ahogan los pensamientos y anegan la semántica.
Sintaxis bastardas
de letras reducidas a la nada,
bocas que no conocen el silencio
y muestran filas de dientes prestos a morder.
Sonidos que ensordecen
a unos oídos sordos de antemano
y rebotan en los cráneos
vacíos como pulidas cajas de resonancia.
Palabras que vuelven y regresan,
palabras que ya aburren,
que hastían, que revuelven el estómago.
Palabras repetidas tantas veces
que las lenguas han tomado ya su forma.
Palabras que no callan
por más que calle el aire que las lleva.

martes, 14 de noviembre de 2017

Muertos vivientes


Solo veo cadáveres
encantados de haberse conocido.
Cadáveres encantados de ser cadáveres
que ven a otros cadáveres
en las tertulias políticas de la televisión.
Cadáveres pegados a una pantalla
como las moscas se pegan a la luz
y gritan con sus voces de cadáveres.
Cadáveres que ocupan su espacio cadavérico
decorado con muebles de diseño sueco
que se miran a través de las ventanas
y las cierran
para no reconocer sus propios epitafios.
Cadáveres que engendran cadáveres futuros
a los que cadáveres presentes
enseñarán a ser cadáveres de bien,
responsables cadáveres
orgullosos de su patria de ultratumba.
Cadáveres que ven pasar la vida
por delante de sus miradas muertas,
que giran la cabeza, despreciándola,
y le muestran su descarnada espalda.

lunes, 13 de noviembre de 2017

Sexos

Los sexos no son sexos.
Son grafitis en un muro
o sellos en un papel oficial.
Sexos firmados y timbrados
húmedos de pintura roja.
Sexos que limitan con otros sexos,
sexos fronterizos
que se funden y se confunden.
Sexos convertidos en sintagmas,
adornos de una noticia del periódico.
Sexos desarticulados
como artículos de una normativa.
Sexos fríos como la teoría que los despoja de su esencia.
Sexos que olvidan el placer
y se refugian en la palabrería.
Sexos que ahuyentan su propia geografía
y se transforman en identidades.
Sexos que han dejado de ser sexos:
son ideas abstractas y objetivas.

sábado, 11 de noviembre de 2017

Rostros

Los rostros
se reflejan en los espejos del asfalto.
Miradas perdidas.
Pasos perdidos.
Vidas perdidas.
Todo lo opinable ha sido ya opinado
y no hace que nos sintamos mejor.
El conocimiento de los que somos
sigue oculto bajo el velo mugriento de las ideas.
El ruido fácil e ignorante
golpea los cerebros hasta tornarlos cáscaras vacías.
Las palabras dejan de tener sentido
cuando solo hay palabras.